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Lo reconozco, sí: soy francófilo. Poseo el estigma de aquellos malditos que osan pronunciar las cuatro palabras prohibidas al sur de los Pirineos: me gustan los franceses. ¿Bastan unos pocos agravios para empañar el lustre de la esplendorosa Francia?. ¿Es que todavía hay resquemor por unas cuantas hortalizas desparramadas por la frontera o los desplantes a nuestros deportistas?. ¿Es por la invasión napoleónica?. ¿O por el miserable gol de Platini en la final de la Eurocopa del 84?. ¿Qué son unas cuantas bombas atómicas dejadas caer en un atolón perdido en la Polinesia?. Minucias, minucias si lo comparamos con lo que los galos han regalado generosamente al mundo: ¿cómo no adorar al país de la Revolución de 1789, del Mayo del 68 y del queso de Camembert?. Francia, la patria de Debussy, Verne, Tardi, Godard, Mallarmé, Cyrano, François Hardy, Pierre Drumond, Amélie Poulain o Dominique Rocheteau. Francia, por encima de todo, el hogar de Lucien Ginsburg.
O de Serge Gainsbourg, que así pasó a la posteridad. Gainsbourg, cuyo retrato robot superficial refleja el esbozo de un tipo feo y tímido, bebedor, fumador empedernido de Gitanes y, al tiempo, el músico provocador y seductor, punto lolitista, que durmió con las mujeres más bellas del país del gallo. Gainsbourg, que según su biógrafa, Sylvie Simmons, fue 'cantante, compositor de canciones y bandas sonoras rompedoras, ganador del Festival de Eurovisión, novelista, fotógrafo, actor, artista, borracho, director, guionista, populista, provocador, sentimental, payaso, amante, intelectual y el hombre que liberó el pop francés'. Llevar al cine la vida y milagros de semejante icono supone, a priori, una empresa tan ardua como fascinante. El reputado autor de cómics Joann Sfar (La Mazmorra, 1998) se ha atrevido con el mito en su primer largometraje, Gainsbourg (vida de un héroe) (Gainsbourg, vie héroïque, 2010), un imperfecto aunque nada convencional biopic musical con un ligero toque fantastique.
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